Je n'existe pas. Je ne suis qu'une illusion...
Pourtant mon corps lui existe trop... Toujours trop à mon goût... Et à mon dégoût.
Je n'existe pas. Je n'ai pas de vie. Je suis morte pour ce monde. Le monde tourne. Et moi je reste immobile. Je ne l'observe même plus. Les gens vivent. Ils font des projets, ils les réalisent... Et moi je reste assise là, sans rien faire. J'ai l'impression d'attendre que la terre s'arrête de tourner pour que je puisse vivre. Je n'existe pas au milieu des autres. J'ai fait des efforts. J'en ai fait. Ils sont apparus tellement minables à côté de ces "autres"... Tellement petit. Je me sens petite, minuscule, quantité négligeable... Et pourtant je sens que je prends trop de place. Je suis là. Comme une grosse tache de sauce, bien voyante. Inutile. Sale. Sans intérêt. Gênante même.
J'ai 24 ans... Et rien n'a changé...
Bon anniversaire moi.