La fille, la femme, l'enfant... Que je ne suis pas.

Mal...
Oui. Je sais. Encore...
Je me répète.
Mais j'écris quand j'ai mal... C'est ainsi.

Mal de lire. Mal des mots. Mal de l'absence. Mal de moi. De ce que je suis.
Qui suis-je ? La question ne se pose même pas. Je sais trop bien qui je suis.
Femme-enfant. Femme qui s'imagine enfant. Enfant qui se veut femme.
Fille sans ailes. Sans talent. Sans ambitions.
Fille qui cherche. L'amour. L'attention. La violence. L'envie.
Fille sincère qui fait semblant. Semblant d'être moi.
Fille qui n'est pas elle-même.
Fille jalouse. Inquiète et inintéressante.

Il existe une expression pour me définir, parait-il.
En demande...
De quoi ? Ce n'est pas précisé dans l'expression...
Ça me convient.
Je suis en demande de tout.
Je voudrais tout mais n'ai presque plus rien a donner.
Pourtant je donne tout le peu qu'il me reste...
Pour un oui, pour un non.
Pour si peu.
Je n'ai rien à offrir.
Mais je m'offre à la vue de tous.
Ici, là-bas. Partout...
Je me fais Amie. Amour. Salope. Sensuelle. Charmante. Cruelle. Soumise. Spirituelle. Haineuse. Peureuse. Prude.
J'allume et je m'effarouche.
Je m'invente une assurance que je n'ai pas.
J'exhibe mon corps, mes sentiments, ma douleur.
Qui cela intéresse-t-il ?
Probablement personne.
Excepté moi.
Moi qui me fantasme.
Moi qui me voit vivre.
Moi qui ne suis pas moi.
Moi qui manque à moi-même.

Rien.
Juste...
Juste ce petit quelque chose.
La petite douleur qui enfle dans ma poitrine.
Jusqu'à m'envahir.
Jusqu'à prendre toute la place.
Jusqu'à me faire disparaître.
Je retourne au néant.